La madre del barrio dormida en el autobus;
Sus cabellos se despeinan con el viento de la ventanilla, el conductor acelera y un sobresalto de la unidad mueve de un lado al otro nuestros cuerpos, no hay mucho espacio así que nos rozamos incómodos. Los nudillos de la madre -aferrados a unas bolsas negras que parecen llevar papas y cebollas- se flexionan
parpadeo y su bebé me mira. su quietud inquieta, pero es pequeño y ya me ha sacado una sonrisa
sus zapatitos son de colores y su pulsera también (es de piedras)
el sudor corre por mi frente, pero no puedo secarlo, mis manos se ocupan de sostenerme del tubo metálico que se halla adherido al techo, el olor a gasolina parece molestar al abuelo que está detrás de mí, -acaba de quejarse- los abuelos son tiernos, incluso cuando están molestos
me inclino: aun falta para llegar a mi destino. La madre despierta, su cabello sigue despeinado, mucho
mira a su bebé y seca su frente, su quietud es impresionante ¿en qué pensarán los bebés?
Luego de besarlo, se apoya sobre el niño, ha puesto su cabeza sobre la de él
como buscando protección
el bebé sonríe y ella se percata, "te amo" dijo ella. Parpadeo y salgo del encanto
camino hacia la salida del bus y me pregunto qué es la felicidad.
